Com tinta de várias cores…
Embora não saiba nada,
Mas sinto que sou a poeta dos amores.
Sempre gostei de escrever,
Em verso, prosa ou poesia…
Fico feliz quando me revelo,
Sou a marca das palavras…
Num sonho de magia.
Ponderada ou talvez não,
Mas sou a minha revelação…
Quando tenho um lápis na mão.
Poucos são os meus dias,
Aquecidos no ombro do teu olhar…
Sou apenas um lápis que precisa de cor,
Para a minha alma escrever, pintar e
sustentar.
Se me perguntas o que faço,
Nem eu mesma sei dizer…
Não tenho pontuação definida,
Mas um texto para escrever.
Dizem que o poeta é mentiroso,
Então diz-me quem eu sou…
E o que achas de mim,
De tanta mentira escrita,
Existe uma verdade sem fim.
Da verdade das palavras,
Que o poeta sabe inventar, mentir…
Esconder e escrever.
A verdade da mentira,
São as palavras que deixo para ler.
21h29m
Autoria…Elsa. M
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